O dia já está chegando ao fim

O dia já está chegando ao fim

A jornada de uma vida começa seu término

O derradeiro momento, dos últimos suspiros

Como o pôr-do-sol no horizonte, brilhando

Distante e fugaz, rápido e impressionante!

Assim a vida se definha, se despede dela mesma.

Indo aos poucos ao horizonte, próximo à terra.

Se desfazendo em pedaços, virando pó.

Cada um leva um pequeno pedaço consigo,

Dos que ficaram, desta vida afinal.

Lembranças como souvenires, guardados.

Um grande quebra-cabeças que conta uma história.

Separadas as peças ao vento, cada um para seu lado.

Carregam palavras, olhares, sensações e estórias.

Juntos montam a figura completa, perfeita.

Muitos que ficam choram, lembram e se perdem.

Outros seguem adiante, vivos, conscientes.

Eis que a noite já logo vem, e as estrelas

Contarão estórias de ninar e embalarão o sono.

Uma para cada um, a enfeitar o céu.

Luz na escuridão, só assim se pode ver,

Brilhantes astros iluminando o grande vazio.

O espaço que antes era escuro

Agora é preenchido pela Luz,

Mais uma estrela nasce.

[...]

Vou sair daqui

Vou sair daqui,

Para nunca mais voltar!

Passar pelas portas de vidro,

Sem olhar para trás.

Resoluto e decidido,

Sem medo do desconhecido.

Enfrentar a mim mesmo,

Meu maior inimigo.

Encarar o mundo de frente.

Fazer as coisas diferente.

Parar de lutar com a mente

Não sonhar somente.

E tudo até agora,

Será apenas semente.

Muitos no caminho...

Muitos no caminho
Perdem o brilho da viagem
Pelo simples fato de ignorarem
Os detalhes da jornada.

Fixam-se na chegada, no fim,
Querem acabar logo, chegar.
Apressados incautos, tolos,
Corredores incansáveis.

É o caminho que importa, a caminhada!
Os insensatos e obstinados,
De tanta pressa tropeçam,
Levantam-se e se vão, em vão.

Sem saber que o melhor está em cada passo que dão,
Nas nuances, nos pormenores,
Em pequenas plantas, pedras,
Paisagens e horizontes.

A vida dividida em partes,
Pequenas e disformes,
Acidentes que trazem em si a beleza,
Minúsculas partículas que formam o todo.

A vida é como este caminho.
Toda cheia de saliências.
Algumas pessoas passam direto,
Outras param, observam, aprendem e aproveitam.

Se você, porém, anda buscando fins
Que deem sentido à sua vida, desista!
Não existe Fim!
A vida se vive no caminho.

Há Esperança!

Vendem-se sonhos!
A banquinha está aberta,
Na feira, ali perto do Poeta
Os escritos pendurados em cordel
Feitos de papel jornal reciclado
Todos produzidos à mão, à noite
Enquanto todos dormem, os sonhos acontecem
Uns são apenas fumaça, vapor
Outros irão virar realidade, labor
Vendem-se sonhos diz o cartaz,
Qualquer um que chega é capaz
De comprar e se aventurar
Não custa muito, apenas alguns vinténs
Se fizer cara feia e desdéns
O bonde da história passa
E a vida leva junto toda graça
Sem sonhar o ser humano esmorece
E de tristeza e enfado apodrece
Sua vida e história desaparece
Por isso venham logo e saciem-se
O tempo voa por isso apressem-se

Presente!

Lindo embrulho, envolvendo joia rara,
Com um laço meticulosamente atado,
Vermelho com detalhes em prata,
Pequeno e delicado,
Contendo um vislumbre do futuro,

Um selo eterno, cuidadosamente protegido,
Envolto em uma singela almofada,
Com um significado profundo e emocionante.
Oferecido em hora oportuna,
Numa atmosfera de suspense e apreensão.

Mãos suadas, nervosismo...
Um simples envólucro contendo um símbolo
De um dos sentimentos mais nobres do universo,

Sinal de entrega e renúncia, o Amor

Que acalenta almas e une-as em aliança.
[...]

A Floresta da Vida

Por enquanto...
     serão apenas migalhas de pão
          largadas pelo caminho nesta floresta
  densa e emaranhada
                   que se chama vida,
              na qual nos encontramos e nos perdemos
        pelos vários labirintos a nós apresentados.

[...]

Auto-retrato

Entre as diversas cores, misturas e sabores...
Um homem em constantes mudanças,
Se reinventando a cada dia, aprendendo.
Cores, pasteis, pinturas e pinceis.
Pessoas e amores, dilemas e vitórias,
Melhorar, mudar, misturar, movimentar.
A obra ainda inacabada, com defeitos,
Falta muito para ser completada.
Assim é um retrato pífio da realidade,
Fria e crua, descarada e nua.
Apresentada em partes, pequenas para uns,
Partes generosas para outros.
Um dia será perfeita, finalizada,
Até lá, muita tinta vai borrar,
Muita água vai rolar, até acabar.
Vida anda, vida corre, um dia a gente morre.
E quando for a minha vez, quero um paletó xadrez...
Que o meu retrato seja apenas um borrão,
Na memória dos que foram e virão.

¿Hasta cuándo?

¿Hasta cuándo? ¿Hasta cuándo?

¿Qué pasa contigo?

¿Te duele el estómago?

Es la pasión, creo.

Quizás...

Y así se pasan los días.

Y yo, desesperandome,

Y tú, tú contestando.

Quizás, quizás, quizás.

Estás perdiendo el tiempo

Pensando, pensando.

Por lo que más tú quieras.

¿Hasta cuándo? ¿Hasta cuándo?

Qué lindo poema de amor!

¿Hasta cuándo jugará con la suerte?

¿Hasta cuándo vivirá en la sombra del pasado?

¿Hasta cuándo? ¿Hasta cuándo?

¿Hasta cuándo dudarás

De tu capacidad,

De tu fuerza,

De tu voluntad,

De tu amor?

Y así se pasan los dias.

Te sigues preguntando...

¿Hasta cuándo? ¿Hasta cuándo?

Às Vezes

Às vezes, à noite,
Pego meu violão
Para arranhar umas cantigas.
Coisa pouca, só ensaio.
O que eu gosto mesmo é ouvir,
Ouvir o som das cordas arpejadas,
Aquele sonido meio triste, meio melancolia.
Som que traz saudades de antigamente,
Alguma canção trigueira de lual,
Lembra velhos amigos, amores antigos.
Faz o ouvido ficar tinindo...
Sem o barulho exterior
Traz à alma calmaria e ao espírito alento,
Paz e conforto ao corpo cansado e oprimido.
Que doçura de momento!
Só eu e minha viola...
Conversando baixinho, batendo um papo.
O tempo até parece que se esquece da gente.
Às vezes é urgente.
O importante para mim é a afinação,
Instrumento bem afinado produz melodia pura e harmoniosa.
Uma nota com a outra,
Um acorde chamando outro.
Equilíbrio e ritmo.
O que nos faz seguir adiante nesta vida.
Conforto e desafios para não se perder no compasso.
Às vezes perco o passo,
Aí recomeço o ensaio.

Sincronicidades

É preciso SINCRONIZAR

Há tanta desordem no mundo

Tantas anomalias

Tantas diferenças

Tudo confuso e desorganizado

A natureza jaz no caos

O universo tende a esta degradação

Desarranjos

Desencontros

Falta de significados

Quase não se consegue respirar

Tantos atrasos, tempos distintos

Pouco tempo

A correria do dia a dia acaba por desestruturar as rotinas

Misturar os momentos, estragar os instantes

Definhar o próprio tempo

Este tempo que envelhece e se desintegra

Desaparece

Desalinha os ponteiros do relógio da vida

Para sincronizar esta vida e ajustar tudo...

É preciso sincronizar

Sincronizar e se re-sincronizar diversas vezes

Sentir as coisas ao redor

Degustar os sabores

Mastigar vagarosamente

Sorver

Ir no mato, tocar a natureza

Entrar em contato com as origens da vida

Ver que, apesar de nossa pequenez

Somos parte de algo muito maior

Sinais do que é eterno nos rodeiam

Coincidências?

Incidências

Novos significados, novos rumos

Voltar a andar no caminho

Olhar para frente

Andar

A sombra no muro

No sol da manhã a necessidade,

Ao passar pelas ruas da cidade,

Ver a sombra de uma árvore

Em um muro feito em mármore.

Desenhada pela luz, delicadamente,

Em contorno impreciso e latente.

O forte e animador sol matinal

Rabiscando estas linhas afinal.

Perfeitas em muros e paredes,

Folhas e galhos como redes.

Noutro muro pintado em vermelho,

A árvore se sente em um espelho.

Silhuetas se tornando sombrias,

Conforme suas formas esguias.

As sombras das árvores nos muros

Irão dissipar os frutos já maduros

Do dia que se inicia logo cedo.

Os carros pelas ruas com medo

Passam, bem rápidos e acelerados.

Os homens nas calçadas apressados,

Com as pessoas é cada um por si,

Cada indivíduo só, andando por aí.

Embora estejam na multidão,

Estão sozinhos no coração,

Nem percebem os desenhos,

Obras de arte nos quadradinhos,

Que logo irão desaparecer,

Assim que o sol se mover.

Sombras e luzes se dissipando,

Realidade aos poucos transformando.

Vai se fazendo fútil, vazia e fria

Com a chegada da rotina, sem alegria.

Dia a dia que escraviza a liberdade

Figuram das sombras a brevidade.

A vida passa e ninguém percebe,

Pessoas em seus mundos de sebe.

Por fora aparências, desenhos e rascunhos,

Por dentro sombras e profundos espinhos.

Em seus submundos almas incompletas,

Necessitam da Luz divina serem repletas.

La fora o Ipê Amarelo estampado

Nos ladrilhos do edifício ao lado,

Como se fosse uma pintura rebuscada,

Cobrindo os tijolos a vista da fachada,

Formando linda e exuberante obra prima,

De contornos bem delineados, acima

Faz-nos refletir nossa razão de viver,

Que tipo de imagem queremos ser?

Antes e depois do depois

Depois que as luzes se apagam

Depois que as palavras acabam

Depois que a inspiração se vai

Depois que a alma se esvai

Depois que os olhos se fecham

Depois que o último suspiro expira

Depois dos acenos de adeus

Depois que tudo se finda

Depois, logo depois...

Um novo vento sopra

Um novo espírito nasce

Uma nova esperança surge

Uma nova alegria brota

Uma nova vida desperta

Uma nova era começa

Um novo olhar se lança

Um novo ar se respira

Um novo amor começa

O piano e o teatro

Num velho teatro, quase abandonado,
Tocava um piano de cauda já antigo e surrado,
Clássico.
Instrumento feito em madeira de lei,
Da época das grandes sinfonias...
Devia ter mais de século.
Soava uma melodia envolvente, clássica, precisa.
Rebuscada.
Complexa e profunda.
Ao mesmo tempo bucólica.
Triste, distante.
Melancólica.
O velho piano ainda produzia seus tons
Com muita nitidez e harmonia.
Sons que ecoavam por todo o ambiente.
Embora Já desgastado pelo tempo.
O tempo fugaz que não volta.
Mesmo com suas paredes de madeira rachadas,
Sua música ainda era sublime.
As notas agudas e graves se misturavam umas às outras
Produzindo efeitos sonoros magníficos,
Dissonâncias perfeitas,
Discrepantes com a tristeza do lugar,
Um teatro quase abandonado e feio.
Tudo mórbido e sem vida,
Exceto pelas ondas melódicas
Preenchendo aquele quadro melancólico.
A música como cura para os recônditos escondidos e feridos da alma.
Este trabalho o velho instrumento executava
Com exímia habilidade e experiência.
A arte de musicar os versos e as notas
Contidas em composições intrincadas e diversas,
No passo do compasso, lentamente mas preciso,
O bater das teclas dava o tom,
O andamento.
O velho piano ainda encantava
E soava bela música,
Estava alegre por poder ser útil,
E o antigo lugar emocionava seus presentes ouvintes mais atentos
Acalentando a alma.
Com maestria o velho piano
Mostrava que o tempo é relativo.
Seu talento era claramente perceptível,
Provando que a experiência e a maturidade,
Quando bem afinadas,
Trazem resultados maravilhosos.

O relógio na torre

Olho para a janela aqui do escritório,
Vejo um relógio no alto de uma torre,
Mostrando o tempo passar.
O tempo voando lá fora e aqui
A sensação é de se estar numa cápsula temporal.
Preso, apertado, enterrado, esquecido.
Aqui dentro tudo é lento, moroso,
Os trabalhos, as redes, os sistemas, as máquinas...
Os relacionamentos são superficiais, formais.
Os vínculos frágeis como que amarrados por barbante.
As pessoas parecem estar vivendo em fugas,
Fogem de realidades, se escondem de confrontos.
Vão e vêm pelos corredores, atarefadas.
Como formigas em fila, todas pelo mesmo caminho.
São movidas por informações, (bochichos), fofocas.
Uma conversa aqui, outra acolá, futilidades.
Um café, dois, três e o dia ainda está só começando.
Só assim para manter a compostura.
O estresse parece que é um parasita permanente aqui.
Passa de um para outro, infecta a alma do indivíduo
E brinca com os ânimos de todos.
Já está virando fiel companheiro até dos mais tranquilos.
Lá fora, o céu azul se confunde com os prédios,
E as nuvens encobrem o horizonte.
É lá onde a vida acontece,
O risco seduz e convida a todos a experimentarem uma nova vida.
Provar do novo, crescer.
Vamos lá?!

Minhas palavras são suas

Minhas Palavras são suas.
A combinação delas,
A disposição, os emaranhados, os enredos,
Os trechos, os excertos, as frases,
As linhas, as reticências, tudo! tudo seu.
Dependo disso para viver,
De uma palavra (qualquer) sua, para escrever.
Um sim, ou um não, que importa?!
Vivo destas interligações textuais e semânticas...
Discursos e versos, poemas e prosas, causos e contos.
Em minhas veias correm letras, DNA de ideias, estórias.
Alfabetos e morfemas... meu café da manhã.
Na sintaxe me guio para sobreviver, se faz sentido? Fica claro.
Se não, corrijo e reescrevo. Minha história, meus finais.
Minhas tramas e seus ápices de suspense e drama.
Se estou triste, invento uma anedota,
Misturando (várias) palavras com humor
Para espantar a dor.
Sou assim... feito escritor,
Meio bobo, meio louco, um terço de ator.
E o amor?!
Esse está na página 54,
Sublinhado com ardor.
E a paixão?! de tão quente queimou a biblioteca, inteira!
Só sobrou cinza, para desenhar as nuvens,
Mas aí já é outra estória,
Que não vou contar aqui.
[...]